Crachat

Cuando Paris era una fiesta, Ernest Hemingway dijo: "Nunca escribas sobre un lugar hasta que estés lejos de él, porque ese alejamiento te da una mayor perspectiva".

El Paris de mis recuerdos se me presenta teñido de colores oscuros, de aires infestos de soledad obligada y descarnada.

El Paris de mis lagrimas me agarra de las solapas sin respeto ni cariño. Me aprieta el alma con intención de ahogar mi espíritu romántico por la frustración de haber encontrado el amor en un mar subterráneo de fado y, por la pérdida del mismo en el marasmo imperial de la ciudad bonapartista que te guiña el ojo con picardía para robarte los arrugados francos que levemente dormitan en tu ajado bolsillo.

En definitiva. Paris, ciudad de las fiestas lejanas en las que nunca fui invitado formalmente, sino de entrada furtiva por la cocina.

 Ciudad de césares y guillotinadores.

Urbe de bellas y angulosas mujeres que aturden al más experimentado de los viajeros y que a mí, me roban la maltrecha alma...

Tu ausencia perenne se ha incrustado en mi malestar general diurno, ni el café cargado de maquina metálica me apoya en esta aventura sin final.

Son muchos meses de largas noches, de ventanas fijas y de centenarias gotas de mar perdidas durante la marejada nocturna. Son destellos de luz que se abren paso entre mis legañas con el ánimo de espabilarme para este día sin sol que amanece en el Adriático.

Venecia, perla del Adriático y de la Europa exultante, en la que DIOS NUESTRO GRAN EGOISTA se cuela en cada muelle, ya sea mediante roídas estampitas de santos súbitos como en dulces estatuas cinceladas sin prisa.

Venecia, mi gran amiga, es una urbe para caminarla sin pausa, a contracorriente del turismo barrigón y de paquete turístico. Es un claroscuro sin sentido que me obliga a colgarme de TI para continuar redescubriéndola.

La señora de las aguas solo admite dos maneras de descubrirla: La primera con inocencia perdida años atrás y la segunda, la mía, con la mirada airada del vagabundo voluntario que deja casa y desayuno por respirar sin intermediario alguno la tan ansiada LIBERTAD.

 Estoy colgado, colgado de ti, de tu silueta, de tu olor salino y de tu viejo ajuar conservado en formol y añoranza.

Paseo y recorro con frenesí tus callejones repletos de gatos nocturnos, se acercan a mis piernas en busca de las caricias que me robaste y que me han convertido en este ser pequeño y con miedo a la oscuridad.

Hay secretos en todas las ciudades, en tu caso, varios...Parques escondidos con cruces de la Orden de Malta, tabernas donde Hugo Pratt pintaba gitanas copulando con viejos lobos de mar, cafés decimonónicos que aguantan con hastío aprendido el pisar de miles de sucias y feas deportivas norteamericanas. ¿Donde se quedaron los zapatos de suela?

Con este papel que arrugado extiendo en la mesa que preside esta Piazza de San Marcos , dibujo la curva de tu espalda con la sombría del paraíso oscuro. Lo dibujo con retazos gruesos, como eran nuestras caricias, hasta que decidiste sin consultar a nadie que lo nuestro simplemente servía como decoración posmoderna en tu Loft barcelonés del Tibidabo.

Café, Campari, Orangina, Ginebra Bols, Champagne, alguna que otra aceituna...el manjar del solitario y bienhechor burgués que tras tantas generaciones estériles y corruptas ha dado lugar.

De nuevo reflexiono con nuestra novela en el brazo, la TEMPESTAD del siglo XXI ha podido con mi ilusión por tener una vida "normal" a tu lado.

No tengo agallas para ello...

Pasan los minutos y las palomas revolotean alrededor de mi mesa. Empieza a lloviznar con fuerza amenazante, se está haciendo de día. Es la hora del regreso a esa habitación con vistas al canal sin nombre donde te besé por primera vez.

Regreso caminando sin prisa y maldiciendo tu nombre...TÚ VÍCTORIA ES MI SOLEDAD.

Madrid, marzo de 2010

Madrid está envuelto de lluvia persistente que obliga a mi utilitario a frenar con distancia suficiente para no romper la monocordia del tráfico.

Madrid con tu ausencia no es el mismo, no es el de antaño. Ha perdido su espíritu, si el de navidad.

Madrish se siente como una sucia jeringa en el lavabo de la cara oculta de la luna, es decir con la cabeza metida en el wáter.

La última raya discontinua de sobriedad intelectual me hace sentirte más lejos de lo que estás.

Nunca tuyo,

sOnKo

P.D.- Después de la quinta copa soy otra persona. Sonriente y al mismo tiempo malhumorado. Exiliado en el lavabo como a ti te gusta. Puro realismo sucio.

Queridos camaradas:

Largo tiempo he meditado mi silencio

Las abejas henden su aguijón en el racimo

Y no rindo tributo a la monarquía Crachat

Sólo ansío la libertad del aire contaminado

Únicamente anhelo la sincera mentira

Seamos benevolentes con la histeria

Y despiadados con la evidente realidad

No entonemos salmos sin respuesta

Seamos ácratas de la voz disidente

Que honra sin remedio la moneda

Escribo en balde para no desfallecer

Ametrallo la tensión del neutro cielo

Electrocutando el madero de otro dios

Que excumulgado ha las reliquias

Que hicieron pensar a los poetas

Largo tiempo he meditado mi silencio

Privado de crepúsculos y abrazos

No prentendo Nada ansío sensatamente

Salvo la acritud de un siglo perdido

Y la simpatía por toda revolución

Encubierto en la mentira:

El centinela melancólico

Dedicado a tí, dulce reina del sur que has decidido huir de mi lado el maldito lunes pasado.

Inspirado en ti ha sido mi caminar por estos lares ibéricos durante más de 25 años.

Motivado en ti fueron mis luchas y derrotas, siempre teniendo tus ojos presentes.

Sé con certeza que no volveremos a pasear por nuestro Lisboa amado, ni soñaremos despiertos mientras las botellas de cava se vaciaban a un ritmo frenético de caderas dislocadas y ojos turbios.

Dejo todo, lo pasado y lo futuro. Empiezo algo nuevo, peligroso y radicalmente solitario.

Las heridas que queriendo sin querer me has producido sangran a borbotones y me van creando cicatrices. Cicatrices que me hacen fuerte, ya que son signos inolvidables de una supervivencia de maestro de esgrima en un mundo de armas automáticas y nula existencia de caballerosidad.

No espero que lo entiendas, al igual que tampoco espero que la residente en Barcelona lo haga. Es demasiado complicado para todos.

Harto de todos y sobre todo de mí, hasta nunca.

SoNkO

CON PACIENCIA 

Doblaré la esquina del silencio

recostado sobre tus sospechas;

soñaré con besos que no existen

hasta el día que a ti te parezca. 

Y jamás diré lo que ya sabes:

mimaré cada uno de tus miedos

por si alguna vez quieres plantarles cara

y hacer tuyos todos mis deseos. 

El tiempo pasa

pero no me importa:

me basta y sobra con tu presencia.

Esta partida

yo voy a ganarla

solamente con paciencia. 

Yo jamas diré lo que ya sabes

mimaré cada uno de tus miedos

por si alguna vez quieres plantarles cara

y hacer tuyos todos mis deseos.

El tiempo pasa

pero no me importa:

me basta y sobra con tu presencia.

Esta partida

yo voy a ganarla

solamente con paciencia. 

(FERNANDO MARQUEZ / CHARLIE MYSTERIO)

El pasado 8 de octubre falleció una persona cercana sentimentalmente a CRACHAT, seguramente que no entendía las motivaciones y los odios que conforman nuestra declaración, pero ciertamente nos amaba por ser un grito de libertad creativa y cultural en un mundo sombrío donde las ideas se persiguen y el ostracismo es la moneda del poeta.

¡¡Camarada G-V siempre estarás en los Luceros de nuestros objetivos!!

Un abrazo para ese amigo desconsolado que llora en la tumba del ausente con chupa de cuero y gafas oscuras.

Sonko

Maravillosa, único adjetivo que se puede otorgar a la ciudad de París, musa del desencanto ibérico y vagina pasional de poetas arruinados que tienden a la locura como salvación.

Que recuerdos tiene el viajero impasible de la Rue Bonaparte, donde discutió con el librero del jubón amarillo, intentando emular a su nunca olvidado camarada.

Libros, libros, libros y algún que otro juego maldito. Eso es vida, ¿verdad?

SoNko